Às vezes o que escrevemos tem pedaços perdidos de nós, outras vezes é apenas a nossa imaginação a divagar por personagens. Existem dias que fragmentos se unem para darem cor a linhas que outros lêem como algo que dói comentar.

As mortes não são eternas quando as memórias perduram em nós. Quanto dói pensar que jamais se vai ver uma pessoa que gostámos demais? Quanto dói saber que podes mas não deves, Quanto dói escolher porque sabes como acaba? E ressuscita às vezes para morrer depois num abismo são da mente que não permite que o vírus te denote de novo por dentro e te transforme numa sombra que nem identificas.

E quantos dias passaram até que olhei o espelho e não me reconheci como se alma e o ser fossem tão desconexos com a imagem...